Começa com A e termina com E. Não te deixa dormir, te faz vomitar. Já lembrou do que é? Faz o Kama Sutra inteiro com o travesseiro sem sentir sono, muito menos tesão. A mente se recusa, abusa, diz que não, não, não, não, não... "Não esqueço, nem durmo, nem dou uma única foda (metafórica ou...)". Senta e toma o chá da meia noite com a imaginação. Mas não é chá; é café, e a cola dos olhos está seca.
Começa com R e termina com A. Não diz sempre onde onde veio nem quando vai parar. Começa no peito, termina sem ar. Já lembrou do que é? A língua começa amarga e não é de café. O estômago trava e não mais vomita; borbulha ladeira acima até queimar tudo. Um palito de dente atravessa a garganta e não passa um fio de azeite, não passa nem grito (de desespero ou de...).
Começa com A e termina com E. Arranca no dente as cutículas, unhas, quer esfolar o pé. Não se apaga mais com cigarro aceso, não se acaba mais com o corpo preso... Só piora pra cada lado que a noite avance. E a noite... A noite é lembrança, é substantivo, é lindo, é poesia, é uma criança, mas não pra sempre. Porque acima de tudo noite é tempo, noite é verbo, e o tempo não para, só piora, se passa ou não passa, só piora.
Começa com R e termina com A. É uma chama que nunca apaga, só vai diluindo pelo corpo quando cai uma única lágrima. Só enfraquece com a dor de cabeça que dá sentir essa filha solteira de pais separados (apesar de molhados, vermelhos, atentos). O solvente é ela destilada, venenosa. Tanto faz, incha, que esquece. Talvez por isso, olhos cansados. Progenitores cogenitores da solução em conta-gotas que escorre queimando. E a mãe não tem rima porque com ela não se escreve poesia, só se cospe o sangue e os pedaços do palito quebrado.
Se do cuspe tuberculoso formam-se letras, isso já é por conta da madrugada, da sorte, da fé. Da bondade de quem lê... Se não dorme também, se já nem pode vomitar. Se começa com A e termina com E, se começa com R e termina com A. (Não me faça dizer) Já lembrou do que é?
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